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Geografía

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Frente a una parada de colectivo
en el barrio de Boedo, a metros
de la avenida Garay,
hay una estación de servicio
plagada de taxistas
armados de medialuna
y café con leche.

En vano intentan descifrar
el cosmos celeste.

Ahí, en la parada, en Boedo
cerca de los tacheros
te espero con las hojas secas
que trae el otoño.
Mi problema es el tiempo,
estoy intoxicado por la metafísica.
Pienso en el tiempo, que no piensa
como continuo y sin progreso.

Ahí están mis sentimientos.

El pasado se arremolina como el mar
cuando está bravo y las placas tectónicas se sacuden.
Me gusta la geografía,
en el colegio aprendí
a identificar países con sus banderitas,
también,
los límites que nos hacen un continente.

Al parecer se mueven las placas
del suelo del mar
y se abre una grieta enorme
que reverbera en olas colosales
y estruendosas.
Eso, también, decía la chica en la tele
antes de salir a buscarte.

El tsunami viene cabalgando
-¿alguien sabe por qué?
¿alguien sabe dónde se producen
los movimientos de las placas?-.
Agua infinita rompe en algún país
de costas que miran al Pacífico
y se filtra más allá de su rompiente
entre los diques, las casas,
los puentes y la gente.

Todo eso pasa y te espero en Boedo,
cerca de la estación y sigo pensando
en el tiempo que no es el del tic-tac
-ése no eriza los pelos-
sino ese mar
que no distingue un antes y un después.
Ese agua que al pasar erige
ruinas de templos y conventos.

Y me encuentro
en esa ruina que vendrá
tras el agua brava
como un arqueólogo
de una ciudad destruida
quitando el polvo
de los escombros.

Trato de recordar
cuando estabas acá y no allá
cuando la inundación no había pasado
y estaba pensando en el tiempo,
sentado, en el barrio de Boedo,
cerca de los tacheros
esperando que vengas
y me digas
tu poema se llama geografía.

 

 

 

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2 comentarios en “Geografía

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